иногда, когда бывает грустно
и шевелится печаль,
я пишу стихи безлично.
в тишине. как будто сталь

холод в них скользит неслышно,
и когда уходят мысли
мне бывает безразлично
было это или нет. безлично,

слишком сильно всё безлично,
так забыто, так странично,
и года ненужной жизни
заглушают этот зов,

это будет только сном,
обветшает старый дом
и рассыплется в песок
и потерянный исток

с пылью вверх взлетит свободно
и в своей свободе гордо
озарит руины жизни,
озарит судьбу неслышно.

не сокроют стены света,
стен теперь уж больше нету,
не закроют окна уши,
у камина больше в стуже

ты не будешь куковать,
не хранить огонь, а добывать.
и зажжешь ты старый хворост
и как будто светлый сторож

ты пойдешь стучаться в двери
и дарить огонь потери,
если кто-то в доме тесном,
неуютном и нелестном

все еще сидит один
и хранит чуть тлеющий камин.